正文内容
。，穿过大半个城区，最后拐进一片老式别墅区。这里的房子建于二十年前，外墙爬满爬山虎，路灯昏黄，像某个被时间遗忘的角落。。，已经是凌晨两点。，面无表情，对他点了下头，侧身让出路。，装修却简单得近乎冷淡。灰白的墙，灰白的地毯，一张灰白的沙发。唯一有颜色的，是落地窗前那棵几乎顶到天花板的琴叶榕，绿得过分，和整个空间格格不入。“沈眠。”。
沈眠抬头。
男人二十八九岁，穿一件深灰毛衣，左手无名指上戴着一枚银戒。他走下来，步子不快不慢，像一头刚睡醒的豹子。
“顾妄。”他自我介绍，在沈眠对面坐下，“喝什么？”
“不用。”
顾妄笑了一下。那笑容很短，只在嘴角停留半秒就收了回去，像某种社交肌肉的条件反射。
“老钟说你从不问客户的身份。”他靠在沙发背上，视线落在沈眠脸上，“接了委托，入梦，修复，离开。多余的话一句不说。”
沈眠没接话。
“这很好。”顾妄继续说，“我喜欢话少的人。”
他从茶几下抽出一份文件，放在沈眠面前。
“三千万。先付。”
沈眠没看文件，看着他。
顾妄迎上他的视线，眼神很直，不带任何试探，像在确认一件货物的成色。
“敢接吗？”他问。
“什么梦？”
顾妄没立刻回答。
他站起来，走到那棵琴叶榕旁边，背对着沈眠，抬手摸了摸最顶端那片叶子。
“我母亲的梦。”他说，“她死在我面前。二十三年了，我每晚都在重复她死的那一幕。”
沈眠看着他的背影。
顾妄的声音很平静，像在说一件与自已无关的事。
“我需要你进去，找到她。”
“找到她？”
“对。”顾妄转过身，“她每次出现，脸都是模糊的。二十年了，我想不起她的脸了。我需要你看清她，然后告诉我。”
沈眠沉默了几秒。
“修复梦不是招魂。”他说，“我进去，只能帮你解开创伤的结。不能帮你见死人。”
“我知道。”
顾妄走回沙发，重新坐下。灯光落在他脸上，沈眠这才看清他的眼睛——黑得很深，像两口没有底的井。
“但我母亲的死不是创伤。”顾妄说，“是谜。她死之前，是官方第一代梦境修复师。”
沈眠的眉心动了一下。
顾妄看见那一下，嘴角又浮起那个社交性的笑。
“你不知道吧？修复师这个职业，最早不是黑市的。二十年前，**有个秘密部门，专门研究潜意识干预技术。我母亲是那批人里最顶尖的。”
他顿了顿。
“后来项目叫停，所有人都被清退。我母亲是最后一个。她回家那天晚上，在我面前倒下，再也没醒。”
“死因？”
“脑死亡。过度潜入。”顾妄低头，看着自已左手上的银戒，“他们说她潜得太深，没回来。”
客厅安静了几秒。
沈眠忽然问：“你怎么知道她没回来？”
顾妄抬起头。
“什么意思？”
“过度潜入。”沈眠一字一顿，“修复师死在梦里，有两种可能。一种是意识彻底消散。另一种——”
他没说完。
顾妄替他接了下去：“另一种是她没死，只是醒不过来。困在某个人的梦里。”
两人对视。
空气里有什么东西正在凝固。
“所以这单委托，不是修复你的梦。”沈眠说，“是替你去梦里找她。”
顾妄没有否认。
他从茶几下拿出另一份文件，推到沈眠手边。
“这是她的档案。能公开的都在里面。加密部分我还在想办法。”
沈眠低头，翻开第一页。
照片是黑白的。女人三十出头，穿白大褂，长发披肩，眉眼和顾妄有七分像。她对着镜头微笑，很温柔，像那种会给孩子讲睡前故事的母亲。
名字：顾曼。生卒：不详。
沈眠的视线落在“专业领域”那一栏。
四个字：
梦母症研究。
他心脏漏跳了一拍。
顾妄一直盯着他的脸。那两口黑井般的眼睛里，第一次泛起某种沈眠看不懂的光。
“看完了？”他问。
沈眠合上档案。
“这单我接。”
顾妄没有意外。他点了点头，像早就知道会是这个答案。
“什么时候开始？”
“今晚。”
顾妄站起身，走向楼梯。走了两步，他停下来，背对着沈眠说：
“对了。有件事应该让你知道。”
“什么？”
“**妹的梦里，也有那幅画吧？”
沈眠猛地抬头。
顾妄没有回头。他站在楼梯拐角，灯光把他的影子拉得很长，一直延伸到沈眠脚边。
“那幅画，我母亲死前最后一个修复的客户，也画过。”他的声音从暗处传来，“一模一样。”
“谁？”
“档案里没有。”顾妄终于回过头，视线穿过半明半暗的光线，落在沈眠脸上，“但那个人，叫沈星。”
说完，他转身上楼。
沈眠站在原地，手里的档案被他攥出深深的折痕。
窗外的路灯不知什么时候灭了。
客厅里只剩那棵琴叶榕，在黑暗中静静呼吸。
很久之后，沈眠低头，翻开档案第一页。
在那张黑白照片下面，有几行手写的字迹，潦草，像临终前的遗言：
“梦母症不是病。梦母症是门。门后有人等我。”
笔迹到此中断。
最后一个字拖出长长的尾巴，像一道没有关严的缝。
同一时刻。
城东某栋不起眼的写字楼里，二十二层的灯还亮着。
办公室门口挂着铭牌：
梦境监管局·数据分析科
鹿溪摘下耳机，揉了揉眉心。
屏幕上，刚刚结束的对话被自动转录成文字，一行一行往下滚。
她看完最后一句，在键盘上敲下一行指令：
目标“修复师S”已与目标“顾妄”接触。建议升级为**关注。
发送。
窗外，天快亮了。
鹿溪站起来，走到窗前。城市的轮廓正在晨光里一点点浮现，无数人正在醒来，无数梦正在消散。
她想起刚才那段录音里，那个叫顾妄的人说的最后一句话。
“**妹的梦里，也有那幅画吧？”
鹿溪看着窗外，轻轻重复了一遍：
“……那幅画。”
手机震了。
上级回复只有一个字：
“准。”
沈眠抬头。
男人二十八九岁，穿一件深灰毛衣，左手无名指上戴着一枚银戒。他走下来，步子不快不慢，像一头刚睡醒的豹子。
“顾妄。”他自我介绍，在沈眠对面坐下，“喝什么？”
“不用。”
顾妄笑了一下。那笑容很短，只在嘴角停留半秒就收了回去，像某种社交肌肉的条件反射。
“老钟说你从不问客户的身份。”他靠在沙发背上，视线落在沈眠脸上，“接了委托，入梦，修复，离开。多余的话一句不说。”
沈眠没接话。
“这很好。”顾妄继续说，“我喜欢话少的人。”
他从茶几下抽出一份文件，放在沈眠面前。
“三千万。先付。”
沈眠没看文件，看着他。
顾妄迎上他的视线，眼神很直，不带任何试探，像在确认一件货物的成色。
“敢接吗？”他问。
“什么梦？”
顾妄没立刻回答。
他站起来，走到那棵琴叶榕旁边，背对着沈眠，抬手摸了摸最顶端那片叶子。
“我母亲的梦。”他说，“她死在我面前。二十三年了，我每晚都在重复她死的那一幕。”
沈眠看着他的背影。
顾妄的声音很平静，像在说一件与自已无关的事。
“我需要你进去，找到她。”
“找到她？”
“对。”顾妄转过身，“她每次出现，脸都是模糊的。二十年了，我想不起她的脸了。我需要你看清她，然后告诉我。”
沈眠沉默了几秒。
“修复梦不是招魂。”他说，“我进去，只能帮你解开创伤的结。不能帮你见死人。”
“我知道。”
顾妄走回沙发，重新坐下。灯光落在他脸上，沈眠这才看清他的眼睛——黑得很深，像两口没有底的井。
“但我母亲的死不是创伤。”顾妄说，“是谜。她死之前，是官方第一代梦境修复师。”
沈眠的眉心动了一下。
顾妄看见那一下，嘴角又浮起那个社交性的笑。
“你不知道吧？修复师这个职业，最早不是黑市的。二十年前，**有个秘密部门，专门研究潜意识干预技术。我母亲是那批人里最顶尖的。”
他顿了顿。
“后来项目叫停，所有人都被清退。我母亲是最后一个。她回家那天晚上，在我面前倒下，再也没醒。”
“死因？”
“脑死亡。过度潜入。”顾妄低头，看着自已左手上的银戒，“他们说她潜得太深，没回来。”
客厅安静了几秒。
沈眠忽然问：“你怎么知道她没回来？”
顾妄抬起头。
“什么意思？”
“过度潜入。”沈眠一字一顿，“修复师死在梦里，有两种可能。一种是意识彻底消散。另一种——”
他没说完。
顾妄替他接了下去：“另一种是她没死，只是醒不过来。困在某个人的梦里。”
两人对视。
空气里有什么东西正在凝固。
“所以这单委托，不是修复你的梦。”沈眠说，“是替你去梦里找她。”
顾妄没有否认。
他从茶几下拿出另一份文件，推到沈眠手边。
“这是她的档案。能公开的都在里面。加密部分我还在想办法。”
沈眠低头，翻开第一页。
照片是黑白的。女人三十出头，穿白大褂，长发披肩，眉眼和顾妄有七分像。她对着镜头微笑，很温柔，像那种会给孩子讲睡前故事的母亲。
名字：顾曼。生卒：不详。
沈眠的视线落在“专业领域”那一栏。
四个字：
梦母症研究。
他心脏漏跳了一拍。
顾妄一直盯着他的脸。那两口黑井般的眼睛里，第一次泛起某种沈眠看不懂的光。
“看完了？”他问。
沈眠合上档案。
“这单我接。”
顾妄没有意外。他点了点头，像早就知道会是这个答案。
“什么时候开始？”
“今晚。”
顾妄站起身，走向楼梯。走了两步，他停下来，背对着沈眠说：
“对了。有件事应该让你知道。”
“什么？”
“**妹的梦里，也有那幅画吧？”
沈眠猛地抬头。
顾妄没有回头。他站在楼梯拐角，灯光把他的影子拉得很长，一直延伸到沈眠脚边。
“那幅画，我母亲死前最后一个修复的客户，也画过。”他的声音从暗处传来，“一模一样。”
“谁？”
“档案里没有。”顾妄终于回过头，视线穿过半明半暗的光线，落在沈眠脸上，“但那个人，叫沈星。”
说完，他转身上楼。
沈眠站在原地，手里的档案被他攥出深深的折痕。
窗外的路灯不知什么时候灭了。
客厅里只剩那棵琴叶榕，在黑暗中静静呼吸。
很久之后，沈眠低头，翻开档案第一页。
在那张黑白照片下面，有几行手写的字迹，潦草，像临终前的遗言：
“梦母症不是病。梦母症是门。门后有人等我。”
笔迹到此中断。
最后一个字拖出长长的尾巴，像一道没有关严的缝。
同一时刻。
城东某栋不起眼的写字楼里，二十二层的灯还亮着。
办公室门口挂着铭牌：
梦境监管局·数据分析科
鹿溪摘下耳机，揉了揉眉心。
屏幕上，刚刚结束的对话被自动转录成文字，一行一行往下滚。
她看完最后一句，在键盘上敲下一行指令：
目标“修复师S”已与目标“顾妄”接触。建议升级为**关注。
发送。
窗外，天快亮了。
鹿溪站起来，走到窗前。城市的轮廓正在晨光里一点点浮现，无数人正在醒来，无数梦正在消散。
她想起刚才那段录音里，那个叫顾妄的人说的最后一句话。
“**妹的梦里，也有那幅画吧？”
鹿溪看着窗外，轻轻重复了一遍：
“……那幅画。”
手机震了。
上级回复只有一个字：
“准。”
相关书籍
友情链接